Era estate, un sabato sera dall’aria calda e limpida. Si sentiva stanca, un po’ sola forse, quella strana sensazione frammista di malinconia e tristezza che ogni tanto la coglieva. Cenò, osservando la micia saltellare rincorrendo una minuscola falena fattasi un varco tra gli scuri appena accostati. Stava per mettersi a piangere, ogni tanto lo faceva senza un motivo preciso: forse la stanchezza accumulata in quegli ultimi mesi, forse il pensiero di lui, lontano e comunque mai davvero vicino, o forse, semplicemente, un momento di sfogo, di quelli che talora lavano le piccole pene quotidiane. Sentì che se avesse lasciato spazio a quelle sensazioni avrebbe trascorso una pessima serata svegliandosi l’indomani con il mal di testa e gli occhi gonfi. Facendosi un poco violenza decise di fare qualche cosa: dei jeans, una maglietta, la treccia a raccogliere velocemente i capelli, la borsa di stoffa dai mille colori che le ricordava tanto quella che aveva disegnato una volta per narrare una fiaba e nella quale venivano conservati batuffoli di sogni. Prese le chiavi della macchina, il tettuccio aperto a lasciar entrare la luna e le stelle. Le colline, i tornanti, le ville dei parchi che, con le loro camelie ed azalee controluce sembravano dipinti di Monet, il lago dai mille riflessi li aveva visti mille e più volte eppure, come in un perpetuo rinnovamento, trovava in essi sempre qualche cosa di nuovo e meraviglioso: una sfumatura di colore, un profumo, un’emozione. Stresa l’accolse festante quasi a volersi contrapporre in modo netto al suo sentire. Posteggiò all’imbarcadero e si immerse in quel fiume di turisti abbronzati che sentiva in quel momento tanto distanti da lei: coppie abbracciate, bimbi che reggevano coni gelato parzialmente colati a colorare le loro magliette, palloncini, mille bancarelle sulle quali facevano bella mostra di sé oggetti di ogni tipo e colore, profumo di incensi e di fiori a confondersi con l’odore del fritto di pesce dei mille ristorantini li attorno. Sentì una musica strana, un flauto, una chitarra, un oboe; proprio li nel prato davanti al grande albergo un gruppo di ragazzi, vestiti come figli dei fiori dal’altri tempi, cantavano e suonavano le loro melodie. Fece il giro della piazza, allontanandosi il più possibile dalla folla, non le interessava guardare, voleva lasciarsi cullare da quella musica osservando ciò che la natura aveva creato. Una lattina di birra, seduta sulla spiaggia, le sembrò di calarsi in un’altra dimensione: le note la raggiungevano liete, le parole a sfiorarle l’anima appena cullate dalle rare onde increspate sui sassi e sul molo, li accanto. Energia. Calma. Sentire, annusare, guardare le luci riflettersi nell’acqua scura, le montagne, appena accennate la in fondo, le vele ferme a riposare, il piccolo traghetto illuminato in lontananza, le isole abbracciate dall’incantesimo della notte. Equilibrio. Ciò di cui ora aveva bisogno. La musica finì e lei ripercorse i suoi passi sentendosi più lieve. Un oggetto attirò il suo sguardo: un piccolo caleidoscopio di carta colorata sembrava chiamarla da una delle bancarelle. Aveva scordato per un momento che la sua vita era sempre stata così: tanti pezzettini colorati che sembravano non avere mai un senso ma che, in alcuni magici momenti, assumevano la forma ed il colore di un incredibile dono. Presa dai troppi impegni pensò che si era dimenticata di quel gioco: era ora di riprovarci, mischiare di nuovo gli specchi e vedere cosa ne sarebbe saltato fuori, questa volta. Con un sorriso seppe che era ora di tornare.